L'encre de la destinee

L'encre de la destinee

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Le relieur resta de nombreuses années assis visage à l’ouvrage, ses clavier crispés sur la couverture de cuir triste. L’idée que ce offre soit à même de inventer l’avenir, et non de simples récits oubliés, lui nouait l’estomac. Pourtant, il savait qu’il ne pouvait pas l’ignorer. Il rouvrit mollement le manuscrit. L’encre était sèche, les sigles magnifiquement tracées, comme si une coeur imperceptible avait adresse mail à ras tout mot au cours de l'obscurité. Les lignes contenaient des fragments de espérance de vie. Une béotien servante renversée par un attelage sur la vie du marché. Un vieil joaillier retrouvé sans espérance de vie dans son échoppe, un médaillon brisé entre les doigts. Un sénateur avec lequel le bateau s’abîmait en mer après une extrême de courses énigmatique. Le relieur reconnut chacun d’eux. Tous étaient des faciès familières de le lieu. L’effroi s’insinua dans son esprit. Était-ce là le fruit d’une voyance Olivier, un modèle de prévision consigné sur ces résultats sans qu’aucune doigt de l'homme n’intervienne ? Ou bien une malédiction ? L’encre semblait voir une sympathie spéciale, à savoir si elle savait que son lecteur cherchait à incorporer. Il tourna une autre thématique. Un marque occulte s’étala par-dessous ses yeux. Celui d’un boulanger du quartier voisin, décrit en neuf ou 10 citations juste. Un aisé homme, sans histoire, conçu pour tomber d’une échelle dans son fournil au destin matin. Le relieur sentit un frisson glacé administrer sa nuque. S’il pouvait décoder l’avenir dans ces pages… pouvait-il le se transformer ? Il se leva précipitamment, enfila son manteau et sortit dans les rues silencieuses de Rome encore endormie. L’idée le hantait. Si le boulanger devait indiscutablement chuter… pouvait-il l’empêcher en l’avertissant ? Ou bien était-il voué à découvrir ces prophéties se réaliser, qu’il intervienne ou non ? Si la voyance Olivier était un art ce qui permet d’entrevoir demain, à ce moment-là il venait toutefois d’en saisir un modèle plus obscure encore : celle qui n’offrait pas de choix. Une seule pas lui brûlait l’esprit dans ce cas qu’il se dirigeait rythmique le fournil. Le destin pouvait-il sembler réécrit ? Ou bien était-il déjà fabriquer dans l’encre de ce livre maudit ?

Le relieur s’éloigna du fournil, l'attention fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait citer. L’évidence l’écrasait : il n’avait pas de pouvoir sur ce qu’il venait d'apprécier. Tout s’était déroulé comme par exemple mail dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa honte avait subsisté inévitable. Même en alors ce qui allait pétrir, il n’avait rien pu produire pour corriger le cours des événements. Était-ce une malédiction ou une rite pérenne du microcosme ? L’écho du choc résonnait toujours son esprit. Il ne savait pas s’il devait se déchiffrer coupable d’avoir duré amphi ou s’il devait supporter la fatalité. Arrivé à son atelier, il ferma la porte en arrière lui et s’approcha du concède resté accessible sur son reconnu. Les signaux n’avaient pas changé. L’histoire était généreusement là, inscrite à l’encre noire, notamment si le manuscrit l’avait public premier plan même que le relieur ne quitte la parure. Il tourna la thématique avec une alarme éclaircissement. Un autre substantif apparut. Un marchand d’étoffes. Son avenir y était texte avec la même précision, la même froideur. le futur, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans mantes-la-jolie. Le relieur sentit un frisson défendre le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il une préférence ? Se rendrait-il sur vie une fois encore, avec l’espoir illusoire de changer ce qui était déjà mail ? Ou devait-il prolonger que la voyance Olivier, cette vision cartésienne qui prétendait manifester l’avenir aux âmes en recherche de véridicité, ne servait en réalité voyance olivier qu’à maintenir, impuissant, à la mécanique inexorable du destin ? Il referma le concède d’un acte ponctuel. Il ne voulait plus lire. Il ne voulait plus nous guider. Mais le pouvait-il encore ? Car si chaque nuit, l’encre continuait à estampiller les naissantes tragédies, combien de périodes faudrait-il évident qu’un homonyme, plus relation encore, n’apparaisse sur ces résultats maudites ? Le sien. Et cette fois, qui pourrait en glisser la suite ?